Tinha iniciado recentemente o ano de 1968, quando nasci para a vida, na mui nobre e linda cidade de Lisboa, capital de um país a atravessar um grave crise de ditadura, imposta pelo antigo regime Salazarista. Até aos 4 anos, os meus pais viveram num dos bairros mais típicos de Lisboa, o bairro da Bica. A beleza divina do rio Tejo, entrava-nos pelas enormes janelas da sala, banhando-nos com uma gratidão de prazer onde as gaivotas eram presença constante nos beirados das varandas e os raios de sol entram em manhas solarengas.
A casa arrendada numas águas furtadas, tinha muitas divisões, e juntamente com uns tios e primos, vivia-se os dias com alegria e prazer, pois a grande cidade abraçava os seus, que nela vinham em busca de melhor vida.
Naquele tempo, as famílias oriundas da província, não tendo dinheiro para poder suportar uma renda, ou a compra de uma casa própria, utilizavam esta situação até darem andamento melhor a sua família.
Quando era pequeno, só sabia estar a janela, com o meu primo Luís, a imaginar grandes batalhas navais, onde os cacilheiros eram inimigos oriundos de longes mares, repletos de piratas perna de pau prontos a desafiar o nosso reino em busca de tesouros imaginários.
Os dias corriam Felizes, e os pequenos petizes, repartiam as suas brincadeiras, também num pátio interior que naquele tempo os prédios antigos tinham, e onde as valorosas Mães, árduas tarefeiras domésticas, lavavam e estendiam a roupa.
As balizas pintadas no duro cimento do chão, as casas imaginárias de índios e cowboys, as pistas de caricas e carrinhos de linhas, faziam as delícias de crianças que naquele prédio viviam, e que no pátio desaguavam para tardes de brincadeiras infinitas.
Como na maioria dos casais daquela altura, o meu pai era a força motora do trabalho fora de casa, onde o salário era ganho com suor e árduo esforço.
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